МКПН-клуб
http://mkpn-club.ru/

Стихи
http://mkpn-club.ru/viewtopic.php?f=7&t=20
Страница 18 из 19

Автор:  A-Marta [ 16 май 2014, 15:09 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

ой) мы в детстве пели песенку, что-то такое

Папа, мама, каша, кошка,
книжка, яркая обложка,
Буратино, Карабас,
ранец, школа, первый класс ...

и тд, а финал -

...юбилей, часы, награда,
речи, памятник, ограда.

Автор:  Dikaya Koshka [ 26 июн 2014, 15:33 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Павел Фахртдинов
· Москва ·

Кто слабее, тот прав.

Тот, кто слабей, тот и прав.
У Светы пустой рукав.
В довоенной жизни была Света неженкой,
Любила подолгу плескаться в ванной.
А в военное - стала беженкой.
С теткой Анной
Ютятся в каморке в Питере.
Приютили. Пока не обидели.
Света кружит внизу в центре города-кратера.
Тётка следом, на пару кругов отстав.
Света ждет. Как-никак, тётка вместо матери.
Света ждёт. Кто слабей, тот и прав.

Тот, кто слабей, тот и прав.
У солдата в бою нет прав.
Был приказ разбомбить. Он выполнил.
Он бы спирта потом выпил Нил,
Но спирта и сто грамм не выдали.
И бранится солдат, взглядом внутрь упав:
"Сами, суки, небось, всё выжрали.
А солдату нужней. Я прав?"

Тот, кто слабее, тот прав.
Змеится к границе состав
Из броне-мать-её-техники.
Прямиком. Без дозаправ-
ки. Кислые речи агрессора,
Тухлая дипломатия.
"Глянь, какова их пресса, а!..
Как одноглаза, мать-её!.."
"Страна входит в большой состав.
Мы малы. Кто слабей,тот прав."

Тот, кто слабей, тот и прав.
Страны объединились в анклав,
Водят за нос и вводят санкции.
Эх, устроить бы всем просраться им!..
Помоги, высший суд, направь!
Кто слабее, тот прав!

Тот кто слабее, тот прав.
Высший Суд глядит из оправ
Галактических. И жаркие карлики
Шкварча, дополняют их сплав.
А тот, кто слабее того Суда,
Фасетчатый глаз направляет туда
Из мрака небытия
И шепчет: "Это не я.
Ты знаешь, Судья, что это - не я.
Тот кто слабее, тот прав"
Но он лукав.
... И чешется светин пустой рукав.

Автор:  TTT [ 12 июл 2014, 19:52 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Не сказать, чтобы я прям вот её стихи люблю все. Но это очень хорошее.
Причем, подозреваю, что написано оно было ради двух последних строчек.
Они в десятку).
Вера Полозкова:
Катя пашет неделю между холеных баб, до сведенных скул. В пятницу вечером Катя приходит в паб и садится на барный стул. Катя просит себе еды и два шота виски по пятьдесят. Катя чернее сковороды, и глядит вокруг, как живой наждак, держит шею при этом так, как будто на ней висят.
Под катом: читать дальше
Рослый бармен с серьгой свое знает четко и улыбается ей хитро. У Кати в бокале сироп, и водка, и долька лайма, и куантро. Не хмелеет; внутри коротит проводка, дыра размером со все нутро.
Катя вспоминает, как это тесно, смешно и дико, когда ты кем-то любим. Вот же время было, теперь, гляди-ка, ты одинока, как Белый Бим. Одинока так, что и выпить не с кем, уж ладно поговорить о будущем и былом. Одинока страшным, обидным, детским – отцовским гневом, пустым углом.
В бокале у Кати текила, сироп и фреш. В брюшине с монету брешь. В самом деле, не хочешь, деточка – так не ешь. Раз ты терпишь весь этот гнусный тупой галдеж – значит, все же чего-то ждешь. Что ты хочешь – благую весть и на елку влезть?
Катя мнит себя Клинтом Иствудом как он есть.
Катя щурится и поводит плечами в такт, адекватна, если не весела. Катя в дугу пьяна, и да будет вовеки так, Кате хуйня война – она, в общем, почти цела.
У Кати дома бутылка рома, на всякий случай, а в подкладке пальто чумовой гашиш. Ты, Господь, если не задушишь – так рассмешишь.
***
У Кати в метро звонит телефон, выскакивает из рук, падает на юбку. Катя видит, что это мама, но совсем ничего не слышит, бросает трубку.
***
Катя толкает дверь, ту, где написано «Выход в город». Климат ночью к ней погрубел. Город до поролона вспорот, весь желт и бел.
Фейерверк с петардами, канонада; рядом с Катей тетка идет в боа. Мама снова звонит, ну чего ей надо, «Ма, чего тебе надо, а?».
Катя даже вздрагивает невольно, словно кто-то с силой стукнул по батарее: «Я сломала руку. Мне очень больно. Приезжай, пожалуйста, поскорее».
Так и холодеет шалая голова. «Я сейчас приду, сама тебя отвезу». Катя в восемь секунд трезва, у нее ни в одном глазу.
Катя думает – вот те, милая, поделом. Кате страшно, что там за перелом.
Мама сидит на диване и держит лед на руке, рыдает. У мамы уже зуб на зуб не попадает. Катя мечется по квартире, словно над нею заносят кнут. Скорая в дверь звонит через двадцать и пять минут. Что-то колет, оно не действует, хоть убей. Сердце бьется в Кате, как пойманный воробей.
Ночью в московской травме всё благоденствие да покой. Парень с разбитым носом, да шоферюга с вывернутой ногой. Тяжелого привезли, потасовка в баре, пять ножевых. Вдоль каждой стенки еще по паре покоцанных, но живых.
Ходят медбратья хмурые, из мглы и обратно в мглу. Тряпки, от крови бурые, скомканные, в углу.
Безмолвный таджик водит грязной шваброй, мужик на каталке лежит, мечтает. Мама от боли плачет и причитает.
Рыхлый бычара в одних трусах, грозный, как Командор, из операционной ломится в коридор. Садится на лавку, и кровь с него льется, как пот в июле. Просит друга Коляна при нем дозвониться Юле.
А иначе он зашиваться-то не пойдет.
Вот ведь долбанный идиот.
Все тянут его назад, а он их расшвыривает, зараза. Врач говорит – да чего я сделаю, он же здоровее меня в три раза. Вокруг него санитары и доктора маячат.
Мама плачет.
Толстый весь раскроен, как решето. Мама всхлипывает «за что мне это, за что». Надо было маму везти в ЦИТО. Прибегут, кивнут, убегут опять.
Катя хочет спать.
Смуглый восточный мальчик, литой, красивый, перебинтованный у плеча. Руку баюкает словно сына, и чья-то пьяная баба скачет, как саранча.
Катя кульком сидит на кушетке, по куртке пальчиками стуча.
К пяти утра сонный айболит накладывает лангеты, рисует справку и ценные указания отдает. Мама плакать перестает. Загипсована правая до плеча и большой на другой руке. Мама выглядит, как в мудацком боевике.
Катя едет домой в такси, челюстями стиснутыми скрипя. Ей не жалко ни маму, ни толстого, ни себя.
***
«Я усталый робот, дырявый бак. Надо быть героем, а я слабак. У меня сел голос, повыбит мех, и я не хочу быть сильнее всех. Не боец, когтями не снабжена. Я простая баба, ничья жена».
Мама ходит в лангетах, ревет над кружкой, которую сложно взять. Был бы кто-нибудь хоть – домработница или зять.
***
И Господь подумал: «Что-то Катька моя плоха. Сделалась суха, ко всему глуха. Хоть бывает Катька моя лиха, но большого нету за ней греха.
Я не лотерея, чтобы дарить айпод или там монитор ЖК. Даже вот мужика – днем с огнем не найдешь для нее хорошего мужика. Но Я не садист, чтобы вечно вспахивать ей дорогу, как миномет. Катерина моя не дура. Она поймет».
Катя просыпается, солнце комнату наполняет, она парит, как аэростат. Катя внезапно знает, что если хочется быть счастливой – пора бы стать. Катя знает, что в ней и в маме – одна и та же живая нить. То, что она стареет, нельзя исправить, – но взять, обдумать и извинить. Через пару недель маме вновь у доктора отмечаться, ей лангеты срежут с обеих рук. Катя дозванивается до собственного начальства, через пару часов билеты берет на юг.
…Катя лежит с двенадцати до шести, слушает, как прибой набежал на камни – и отбежал. Катю кто-то мусолил в потной своей горсти, а теперь вдруг взял и кулак разжал. Катя разглядывает южан, плещется в лазури и синеве, смотрит на закаты и на огонь. Катю медленно гладит по голове мамина разбинтованная ладонь.

Катя думает – я, наверное, не одна, я зачем-то еще нужна.
Там, где было так страшно, вдруг воцаряется совершенная тишина.

Автор:  Dikaya Koshka [ 17 июл 2014, 12:53 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Лариса Рубальская.

Какая роскошь — быть не в моде
И жить, ни на кого не глядя,
И одеваться по погоде,
Не ради взглядов встречных дядей.

Прослыть не побояться дурой,
Не прибавлять платформой роста,
Не подгонять свою фигуру
Под "шестьдесят" и "девяносто".

Веселой быть и самодурной,
Зевать, коль станет слишком скучно.
Какая роскошь — быть не модной,
А быть самой собою — штучной.

Автор:  Dikaya Koshka [ 27 июл 2014, 21:09 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Она передвигалась еле еле
И как еще душа держалась в теле
Хозяин чтоб от мук освободить
Решил свою собаку утопить
С большим трудом старушка в лодку села
И преданно ему в глаза глядела
Булыжник в сетке за бортом висел
А он петлю на шею ей надел
Хозяин помнил, как она бывало,
За палкой в воду радостно ныряла
И вот сейчас, как бы играя с ней
Он бросил палку, дав команду ей
На миг она о старости забыла
И бросилась за борт что было силы
Но лодка неожиданно в тот миг
Перевернулась под истошный крик
Хозяин стал тонуть в Шоге весенней
Хоть было и несильное течение
Но судорогой тело все свело
А тут еще воронка как назло
Собака, чья петля в одну минуту,
Каким то соскочила с шеи чудом
Отважно тявкнув ринулась нырять
И своего хозяина спасать
Вдвоем на берегу они лежали
И на ветру от холода дрожали
А после отдышавшись кое-как
Он нес свою собаку на руках
С пословицей не рой другому яму
Ухаживал за ней до смерит самой
И как то раз нашел ее в кустах
С застывшей благодарностью в глазах
(c)

Автор:  snowit [ 09 авг 2014, 09:33 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Александр Кушнер
Когда б я родился в Германии в том же году,
Когда я родился, в любой европейской стране:
Во Франции, в Австрии, в Польше, — давно бы в аду
Я газовом сгинул, сгорел бы, как щепка в огне,
Но мне повезло — я родился в России, такой,
Сякой, возмутительной, сладко не жившей ни дня,
Бесстыдной, бесправной, замученной, полунагой,
Кромешной — и выжить был все-таки шанс у меня.

И я арифметики этой стесняюсь чуть-чуть,
Как выгоды всякой на фоне бесчисленных бед.
Плачь, сердце! Счастливый такой почему б не вернуть
С гербом и печатью районного загса билет
На вход в этот ужас? Но сказано: ниже травы
И тише воды. Средь безумного вихря планет!
И смотрит бесслёзно, ответа не зная, увы,
Не самый любимый, но самый бесстрашный поэт.

Автор:  TTT [ 09 авг 2014, 21:50 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Хорошо.
Но кто это - не самый любимый, но самый бесстрашный поэт?
snowit, вы знаете?

Автор:  snowit [ 10 авг 2014, 08:00 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Не, не знаю. Спросила себя, а вот и не знаю.) Просто искала Кушнера.

Автор:  snowit [ 10 авг 2014, 08:17 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

http://www.poet-premium.ru/laureaty/kushner_stihi.html
На этой странице подборка, в которой практически все, не знаю, как сказать, прям сразу в мозг(мне)

Автор:  dk [ 07 ноя 2014, 14:05 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Леонид Филатов тяжело болел и перед смертью он проводил много времени в больнице. После тяжёлой операции он мог умереть, но в его жизни была маленькая внучка Оля, ради которой он ещё несколько лет прожил.… Своей любимой внучке он перед смертью успел написать стихотворенье.

Тот клятый год уж много лет, я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет.
И крал себя у чутких медсестёр, ноздрями чуя острый запах воли,
Я убегал к двухлетней внучке Оле туда, на жизнью пахнущий простор.
Мы с Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели,
Глушили сок, мороженное ели, глазели на гуляющих собак.
Аттракционов было пруд пруди, но день сгорал и солнце остывало
И Оля уставала, отставала и тихо ныла, деда погоди.
Оставив день воскресный позади, я возвращался в стен больничных гости,
Но и в палате слышал Олин голос, дай руку деда, деда погоди…
И я годил, годил сколь было сил, а на соседних койках не годили,
Хирели, сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил.
Когда я чую жжение в груди, я вижу как с другого края поля
Ко мне несётся маленькая Оля с истошным криком: « дедааа погодии…»
И я гожу, я всё ещё гожу и кажется стерплю любую муку,
Пока ту крохотную руку в своей измученной руке ещё держу.

Изображение

Автор:  A-Marta [ 07 ноя 2014, 20:20 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Господи.
Насть, спасибо.

Автор:  belasolle [ 11 ноя 2014, 17:19 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Эта осень многих заставляет смотреть на юг, за Кавказский хребет, опять угадывая там миражи чудес, добра и красоты. И раньше так было, и завтра почему-то будет...

Издревле русский наш Парнас
Тянуло к незнакомым станам,
И больше всех лишь ты, Кавказ,
Звенел загадочным туманом.

Здесь Пушкин в чувственном огне
Слагал душой своей опальной:
"Не пой, красавица, при мне
Ты песен Грузии печальной".

И Лермонтов, тоску леча,
Нам рассказал про Азамата,
Как он за лошадь Казбича
Давал сестру заместо злата.

За грусть и желчь в своем лице
Кипенья желтых рек достоин,
Он, как поэт и офицер,
Был пулей друга успокоен.

И Грибоедов здесь зарыт,
Как наша дань персидской хмари,
В подножии большой горы
Он спит под плач зурны и тари.

А ныне я в твою безгладь
Пришел, не ведая причины:
Родной ли прах здесь обрыдать
Иль подсмотреть свой час кончины!

Мне все равно! Я полон дум
О них, ушедших и великих.
Их исцелял гортанный шум
Твоих долин и речек диких.

Они бежали от врагов
И от друзей сюда бежали,
Чтоб только слышать звон шагов
Да видеть с гор глухие дали.

И я от тех же зол и бед
Бежал, навек простясь с богемой,
Зане созрел во мне поэт
С большой эпическою темой.

Мне мил стихов российский жар.
Есть Маяковский, есть и кроме,
Но он, их главный штабс-маляр,
Поет о пробках в Моссельпроме.

И Клюев, ладожский дьячок,
Его стихи как телогрейка,
Но я их вслух вчера прочел -
И в клетке сдохла канарейка.

Других уж нечего считать,
Они под хладным солнцем зреют.
Бумаги даже замарать
И то, как надо, не умеют.

Прости, Кавказ, что я о них
Тебе промолвил ненароком,
Ты научи мой русский стих
Кизиловым струиться соком.

Чтоб, воротясь опять в Москву,
Я мог прекраснейшей поэмой
Забыть ненужную тоску
И не дружить вовек с богемой.

И чтоб одно в моей стране
Я мог твердить в свой час прощальный:
"Не пой, красавица, при мне
Ты песен Грузии печальной".

"На Кавказе"
Сергей Есенин,
Сентябрь 1924,
Тифлис

Автор:  dk [ 24 ноя 2014, 18:04 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Стащила с ФБ у Татьяны Ким. Не могу не поделиться! ))))))))))

Весьма порой мешает мне заснуть
Волнующая как ни поверни,
Открывшаяся мне внезапно суть
Какой-нибудь немыслимый херни
Игорь Губерман

Автор:  snowit [ 13 дек 2014, 21:59 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи


Вот бывает так: знаешь, что есть такой поэт и есть такая актриса, и ... ничего. Вдруг - щелчок, и открываются глаза.

Автор:  tulpanfun [ 26 янв 2015, 11:23 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Т.Толстая на фейсе отожгла: комментарий к пост-революционной поэзии масс . :lol:

НА ПОСТУ
Нашла дома, в архивах, журнал "На посту" за 1923 год. Зачиталась...
Под катом: читать дальше
Стилёк - совершенно хамский, приблатненный, развязный до невозможности, типа "дай закурить; ах, не куришь, тварь?!" - и в морду, если не в живот пером; но в живот будут позже.
Номер посвящен дикому визгу против "попутчиков". Также там большая, многостраничная статья Г.Лелевича против Ахматовой, но это все пена на мордах и налитые кровью глаза; это понятно. На этой ненависти, напряженной, со вздутыми жилами, вся революция делалась, вся гражданская. Но вот утихло. Пролы победили. Надо же теперь и поэзию, ямбы-хуямбы, надо же и своих Муз устроить на место низвергнутых.
Предлагается "отдохнуть на простом народном языке, имеющем доступ к сердцу каждого и оценить по достоинству полную свежести, бодрости и красочности молодую рабочую поэзию, которой целиком обеспечено здоровое устойчивое завтра".
Отдохнем на языке.
Вот токарь Куканов. "Со своим станком токарным навек я сроднился". "Для меня на нем работать представляет радость".
Я с утра его сначала весь промою, смажу,
Центора, каретку, супор и патрон налажу.
Заточу резец как надо, приверну покрепче,
Сам пою, не унываю, чтоб жилося легче.
Вот токарь Туманов:
Я точу и сверлю, нарезаю резьбу -
Непослушный упругий металл,
И горжусь, что свою неразрывно судьбу
Я с гигантом заводом спаял.
Вот наборщик Светаев:
Мне стоять у касс не скучно,
Я с верстаткой - неразлучен,
Буквы строчат стук, стук, стук,
Мне - верстатка лучший друг.
Вот литейщик Андреев:
Прочь с дороги... Искалечат!..
В блоках - нет души...
Но бурлят и искры мечут
С чугуном ковши.
С чугуном и мы пылаем,
Рады мы труду.
Мы - в машины превращаем
Мертвую руду.
Чуждые рефлексии, пролетарские поэты пишут, кажется, по одному лекалу: горжусь своим рабочим местом, оно вот такое-то, я радостно на нем херачу, и т.д. Поэты совершенно не нарочно, а токмо по своей пролетарской невинности и свежести не догадываются, что используют один-единственный образ - здорового, звериного такого соития. И то сказать: молодые, с мышцами и яйцами.
Ходит веская лопата,
Как винтовка у солдата.
Безошибочен прицел,
В топке уголь побелел.
Гуд от пламенного ветра,
В дрожи стрелка манометра, - это ярится кочегар Богаев.
Сжав руками крепко молот,
По железу метко бьешь,
И с ударом меркнет голод, -
Счастье сам себе куешь, - это вот ярится кузнец Алый (понятно, псевдоним, но какой!)
Кстати, не только молодежь вышла в люди хозяйством своим похвастаться, старики тоже хотят. "Старый рабочий поэт Ф.Шкулев" тоже идет к наковальне как на ложе страсти:
Что ни взмах - то ближе к цели!
От ударов сталь звенит...
Серп и молот песнь запели,
Пышет заревом зенит.
Лейся вихрем, красный шум,
Под аккорды бум-дзинь-бум.
В зависимости от профессии, каждый поэт-пролетарий обозначает свой мужской прибор по-разному. У кочегара это лопата, а у кузнеца - молот, тоже красиво. У токаря, понятно, резец, а вот и столяр Леонов поспешает - со своим дружком-фуганком:
Разболтался, брат фуганок, я с тобою,
Будут дни, мы снова гаркнем - к бою!..
А теперь гуди, работай, разогретый,
Зафуговывай плотнее Власть Советов.
Как все переменчиво! Только что вот томились и тонко чувствовали, только что всё лилово мерцало и звало в какую-то печальную, вечернюю даль, только что "я на башню всходил и дрожали ступени, и дрожали ступени под ногой у меня", - и вот нате вам, явилась бодрость неимоверная. Пришла, топоча, толпа здоровяков и зафуговывает.
За советскую страну
Молодые плечи гну.
Не беда! Не беда!
Я люблю часы труда.
Но, справедливости и разнообразия ради, не все пролетарские добры молодцы, процитированные в журнале, так физкультурно прямолинейны, не все так откровенно тыкают своей Y-хромосомой в читателя. Есть парочка поэтов извилистых, галантерейных, непонятно даже как проскользнувших в хвалебную статью "Поэзия рабочих профессий", разве что по формальному признаку: воспевают рабочее место. У них сексуальные фантазии позатейливее. Вот водитель трамвая Кузнецов. Да, просто Кузнецов, не Алый, не Хризантемов какой-нибудь, а Кузнецов:
От остановки до остановки проскальзываю,
Электро-цветы
С проводов срываю
И звонками всем сторониться приказываю
Перед моим трамваем.
Прямо Дм.Воденников какой-то. А вот предлагает себя вагоновожатый Андреев:
Я звоню, но звоню не на страх -
Сила в этих умелых руках.
А вот совсем уж чудо в перьях - поэт Долныков! Профессия его не указана, но воспевает он трамвайную кондукторшу.
Сколько раз тобою петы
Слова, шныряющие глазами лис:
"До центра кто имел билеты -
Кончились".
И снова рвала зеленые, синие,
Говорила: "Мест нет!"
А на дуге, покрытой инеем,
Вспыхивал голубой свет.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И лязгал от заставы к заставе,
А ты рвала зеленые, синие,
И завтра, как и вчера, застанут
Тебя в вагоне шестнадцатой линии.
Поэт Долныков, думаю, никакой не рабочий, а бледный слабосеря, изнывающий в съемной комнате, на продавленном диване в переулках Петроградской стороны, начитавшийся Блока и пропитанный им, но добавивший немножечко и Маяковского - так, на кончике ножа.
Но мой любимец все же - парикмахер Макаров. Это такой подражатель Есенина, персонаж Зощенко.
Замутился белым облаком
Фартук в дымных зеркалах.
Отлетает волос проволкой,
Нарастая на усах.
И порхают пташкой ножницы,
Соловьиный льется щелк,
Показалось, будто в рощице
Вечер синий приумолк.
На спиртовке рыжим месяцем
Огонька загнутый рог.
Из прострижки ясно грезится,
Под ногами мягкий мох.
А за дверью что-то взвизгнуло -
Путь трамвайный недалек.
И машинка к уху прыгнула
Лягушонком на пенек.
. . . . . . . . . . . . . ..
Родила меня на фабрике
Мать художником голов...
Что с ними всеми потом стало? Сгинули в тридцатые? Сами людей сажали? Писали доносные статьи на конкурентов? "Буквы строчат стук, стук, стук"? Ушли в критики? Топтали "попутчиков"? Умерли от пьянства? Или поднялись, окрепли, вошли в комитеты и президиумы? Печатали сборники, следя за веяниями времени? За холодными, злыми, полярными веяниями, еще не догадываясь о наступающей стуже? Но им еще отпущено лет десять, еще кудри вьются, кровь горяча, кожа гладкая, а пещеристое тело - залюбуешься, хоть портки снимай да вселюдно хвастайся.
И порой самодовольно этак улыбнешься,
Погордишься сам собою - вновь точить возьмешься.
Где ты, токарь Куканов?

Автор:  Annushka [ 26 янв 2015, 12:26 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Прелесть какая..."ямбы-хуямбы"...

Автор:  A-Marta [ 26 янв 2015, 13:19 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Ага. Этот пост ТН тоже прям тронул. "Зафуговывай..." Особенно последний абзац (что с ними стало?).
Под катом: читать дальше
...особенно сейчас, когда выцарапала, наконец, из бабушки дневники её отца и читаю, параллельно - дневники Пришвина. И тоже достаю время от времени почти прозрачные листочки газет 20-30 годов. Мощнейшие ощущения...

Автор:  Alibegova1 [ 01 мар 2015, 19:49 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

А я всегда вспоминаю ранней весной детский стишок Брестова, трогает он меня

О чем поют воробушки
В последний день зимы?
- Мы выжили!
- Мы дожили!
- Мы живы! Живы мы!

Автор:  EVFalk [ 01 мар 2015, 22:14 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Уже писала здесь, но не грех и повторить. Папа в шестидесятых работал в заводской газете, и ему приперли стишата:

Тебя любил четыре года,
Давал две нормы как-нибудь,
Потом ласкал в тиши завода
Твою мозолистую грудь.

Про геев на заводах тогда не слыхивали, так что мозолистая грудь, вероятно, была у тетки...

Автор:  Анна Игоревна [ 01 мар 2015, 23:12 ]
Заголовок сообщения:  Re: Стихи

Тебя любил четыре года,
Со смены отпускал звонок
Потом ласкал в тиши завода
Родной мозолистый лобок

Страница 18 из 19 Часовой пояс: UTC + 3 часа
Powered by phpBB © 2000, 2002, 2005, 2007 phpBB Group
http://www.phpbb.com/